En el angosto y rechazado espacio del libertinaje encuentro miradas vagabundas buscando complicidad entre la cadencia de los golpes. Se entremezclan susurros añadidos a las banales conversaciones mientras el sol converge de entre los tambores de la tierra. El matíz de colores dispersa el olor verdadero, un intenso aroma a hachis se mezcla con alcohol en cada bocanada de aire. Intachable el comportamiento que entremezcla culturas unidas por un mismo fin, el del olvido diario. Pequeñas dosis de ironía dan cabida en un mundo marcado por la sinfonía de los gatillos irónicamente revolucionarios. Tambores de ojalata, cuerdas bien sonantes y aliñadas ensaladas en papel blanco tronando acordes al ritmo de un conjunto vulgar, espontáneo, maravilloso. Momentos que hacen añicos ciertas formas de seres invadidos por la locura de la sociedad ventiunesca acicalada en absurda moralidad. En este círculo dan cabida todo tipo de animales salvajes. Cervezas con color a meado ya pasado, el afinador de porros que no cesa de relamer sus ojos lacrimosos, el mero observador, el perro de la chica del vestido negro. Un juego tribial y multitud de seguidores unidos por un presente común, el libertinaje dominguero dentro de un conjunto histórico en el que quién preside el juego no caduca de piel y sonríe desde su caballo con espada en mano, atento a la pequeña, devastadora de ideas, guerrilla policial.
